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La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un étoffe surnaturel. Aude, encore hantée par les portraits de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé les apparences. L’objet reposait sur la table, son bois familial apprenant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle

abigaelle était dans une période de sa biographie où les arguments semblaient plus nombreuses que les explications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son exercice professionnel et ses amis, recherchant à bien concevoir les priorités qui l’avaient supervisée jusque-là. Ses amis lui conseillaient de lâcher saisie, de remettre